" Une nouvelle fois, Depardon est allé démanger les institutions françaises là où, généralement, elles n'aiment pas beaucoup qu'on les gratte. En l'occurrence dans les soutes de la justice la plus ordinaire, celle des flagrants délits. Après des années d’attente, Depardon a en effet obtenu l'autorisation exceptionnelle de filmer dans le bureau du substitut du procureur de la République de Paris, la fameuse huitième section du Palais de justice. C'est là que la police confie à la justice les personnes interpellées en flagrant délit. C'est là aussi que ces accusés sont soumis à un premier entretien, la procédure préalable, qui décidera de leur sort immédiat : incarcération, remise en liberté, date de la convocation devant un tribunal. C'est dire que cette étape, à la fois zone de transit et gare de triage, est littéralement cruciale. Étant donné cette gravité, on s'attendrait à un minimum de solennité et de respect. C'est pire que minimum, c'est rien du tout : le bureau du substitut du procureur de la République de Paris est un réduit d'une dizaine de mètres carrées où se logent avec peine une table, deux fauteuils, un flic, le prévenu et ledit substitut. Ce n'est pas de la justice en chambre, c'est de la justice en placard.
Mais alors, se dit-on :où se tient Raymond Depardon ? Et aussi son ingénieur du son, Claudine Nougaret ? Et surtout sa grosse caméra 35 mm ? Cette question de place est ici, plus que jamais, déterminante : ce n'est pas simplement une performance physique, c'est surtout un point de vue moral. Il est où Depardon ? Exactement à sa place, à la bonne distance, c'est-à-dire le dos au mur, plaqué à la quatrième cloison de la pièce qu'il rend, comme au théâtre, à la fois transparente et aveugle.
Pourtant ce n'est ni la caméra invisible ni la télésurveillance. D'une part parce que ces images n'ont pas été volées : tous les protagonistes du film, prévenus et substituts, ont donné leur autorisation d'être filmés. D'autre part, et surtout, parce que tout ce qui est filmé et enregistré ne se réduit pas au défilé des petites misères de la comédie humaine.
Il est très important de souligner que, bien au-delà du débat fatigué entre documentaire et fiction, Délits flagrants est en effet un film de cinéma. C'est-à-dire un énorme travail de montage, de choix, de décisions, qui consiste, en toute hésitation, dans la crainte et le tremblement, à mettre en scène le vivant. C'est parce que Depardon les respectent comme personnes que tous les protagonistes surgissent comme des personnages; c'est parce qu'il écoute attentivement leurs conversations qu'on dirait des dialogues de cinéma; c'est parce qu'il est lui-même sans cesse sur la brèche de l'humain que, tout à coup, la vie est un roman. Par cette brèche c'est le monde qui met le pied dans la porte, autant dire une éruption de désirs, tout en séduction et répulsion: cette femme est folle, ce garçon est mignon, ce substitut est un franc pervers, cette autre, une brave fille, dans le fond. D'ailleurs, il arrive un événement surprenant pendant la vision de Délits flagrants : il arrive, bien qu'il n'y ait vraiment pas de quoi, que l'on rie. Par soulagement sans doute. Mais aussi parce que cette entreprise de mise à vif prouve, entre autres choses, que le système judiciaire, comme toutes les grandes machines procédurières, génère lui-même son propre ridicule, qu'il n'a pas besoin d'être exagéré pour être comique.
A l'instar de son titre, Délits flagrants retourne le gant et remet sur l'établi des évidences tellement énormes qu'on avait oublié de les regarder : que le discours psy, ou sa caricature, a tous ses droits et toutes ses aises dans le sein affectueux du discours judiciaire (quand il ne le supplée pas pour donner des raisons au déraisonnable); qu'il y a bien une justice de classe, une justice de race et une justice de génération ; que l'ordre du discours judiciaire est tout autant dans ce qui est dit que dans les manières de dire : au doigt et à l'œil."
Gérard Lefort, 12/11/1994
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