"... par-delà la morale, et le film nous dit, nous hurle même, que Valérie Donzelli a eu raison d’être folle. Transformer les personnes en personnages, les situations en scènes, les paroles en dialogues, la vie en scénario. La seule question qui vaille : Valérie Donzelli et Jérémie Elkaïm pouvaient-ils faire autrement que de se mettre dans cet état d’urgence, de se réparer en se racontant façon «il était une fois… la catastrophe» ? Ce tour de passe-passe est consubstantiel au bon cinéma. Il prend ici des allures de magie à la Méliès (...)
C’est à ne pas croire mais La guerre est déclarée est également une comédie, parfois même musicale, un roman-photo - pourquoi sinon prénommer Roméo et Juliette les deux personnages principaux ? - où le visage de l’être cher se surimprime en camée dans l’image pour un duo d’opérette à la Jacques Demy. Méli-mélodrame, tout est une question de bonne mesure, aussi sophistiqué dans ses dosages que les substances chimiques qui se mélangent dans la poche d’une perfusion plantée dans le bras de l’enfant.
La guerre est déclarée est une chimio réussie. Ainsi de la noria entre temps forts et temps morts. Temps fort : l’annonce faite à la mère, mater très colère qu’on ne lui dise rien et bientôt mater dolorosa quand, ayant arraché le diagnostic fatal à un toubib, elle s’enfuit dans les couloirs de l’hôpital, titube comme ivre d’un alcool trop fort et s’évanouit. En cet état, Valérie Donzelli ose, pour elle et pour nous, filmer cet effondrement comme un clip techno, une danse macabre au ralenti, une pavane pour un enfant condamné. Temps mort : une cigarette tapée sur le perron de l’hosto. Un «merci» à la volée. Un coup d’œil aux nuages dans le ciel. Le cycle des saisons qui joue à part son éternel retour. Le sommeil des guerriers quand le combat les a épuisés.
Mais toutes ces pauses ne sont pas des retranchements. Ces temps morts et silencieux font partie de l’événement bruyant qui va sonoriser la vie de Juliette et Roméo. Ils n’en sont pas la face cachée mais au contraire, comme sur une bande de Möbius, l’autre version de la même chose.
De quoi est faite la déclaration de guerre implicite dans le titre du film ? Guerre à la mort, guerre à la guerre, guerre à la connerie, celle des autres aussi bien que celle que l’on distille chacun au quotidien. Parfois Juliette et Roméo sont bêtes. Les médecins aussi et leur entourage ô combien, jamais avares de questions idiotes, meurtrières ou hors sujet. Souvent ils sont marrants, à leur corps défendant. Comme cette pédiatre hilarante, la doctoresse Prat (
super love to madame de Staël, prénom Béatrice) qui, voulant passer un coup de fil crucial, se trompe de téléphone et s’empare sur son bureau d’un jouet pour enfant. Même effet de belle ambivalence pour le suspens des fausses bonnes nouvelles et les joies surjouées qui en découlent.
Sans parler du dénouement, à la fois version funèbre et enneigée d’Un homme et une femme (sur la plage), et citation optimisée de la fin des Quatre Cents Coups. Pendant toute la durée de La guerre est déclarée qui, c’est la moindre des politesses, est un film qui mérite qu’on l’endure, on pleure beaucoup, voire tout le temps.
Mais sur quoi pleure-t-on au juste et pourquoi, pour une fois, il n’y a guère de place pour la honte dans nos larmes ? Parce que le film n’oublie jamais, avec une élégance rare et discrète, de saluer et remercier tous ceux qui méritent de l’être, l’armée des ombres de la résistance au malheur : parents, amis, infirmières, médecins. Parce que la tragédie du film est un hymne à la joie, une ode à l’amicale humaine qui se forme et mutualise autant l’effroi que le bonheur de monter au front. Tous ensemble ! C’est le slogan de cette magnifique manif pour la vie."
Gérard Lefort
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